não gosto de títulos mas estou obrigado à simetria 3

1. A minha criatividade é um general japonês no fim da Segunda Guerra; desfez-se de vísceras desonradas. Morreu com o meu imaginário. Suicidou-se porque já não havia batalhas para suportar até ao último homem.

2. Escolho 23 canções de liberdade e sinto que as mereço. Estou repentinamente dentro de mim, acelerado, a rugir nas multidões desfalcadas de ser. Abro a boca a outra epopeia merdosa que joga às escondidas com as minhas lágrimas.

3. Vivo numa trincheira desabitada à espera de um inimigo a cores, um moribundo a quem possa tirar a vida e, muito mais do que isso, a vitória. Carrego a nossa bandeira num mundo livre, depois de ter derrubado regimes, tolhido prateleiras inteiras de manuais antigos, depois de ter varrido uma cultura despótica que nos tornava a todos piores. Carrego a nossa bandeira onde vem desenhado o Deus na maior das apologias.

4. Descanso depois do jantar entre um cohen e um whisky. Chamo a redenção e com ela aqueles que me ouvem. Conto-lhes tudo numa parábola de vinténs sossegados, às vezes nauseados com o ritmo. Conto sacrifícios, necessidades, abotoo desculpas e faço de mim um homem.

tens razão

Lembro-me do dia em que te vi surgir e te repeti sem me cansar.

Tanto me fazia se já tinhas sido feita e refeita vezes sem conta, ou se não eras grande coisa há dez ou doze anos atrás.

Não era a ti que queria; serviste-me de cano, de circuito, de tomada daqueles quatro ou cinco anos tão breves como um salto de baleia inesperada mesmo ali. Cria de baleia inesperada.

Desafio-te a ti e a todos esses momentos de força que nos encontram agora amarrados a uma nova escuridão.

Esgano o Janeiro que aí vem. Já.

adultério

Nem quero adiar o amor para outro século,
nem ter no bolso a alma de um poeta jovem
a quem tiraram a madrugada.

guns can´t kill what soldiers can´t see

A arte serve os mais fortes.

Algures entre o choro egoísta e a inveja de não se querer mais nada para o próprio corpo.

Enfurece-me a dose diária da arte que não acaba e que está em todo o lado.

Ou porque não sou capaz de tanto, ou porque não é correcto que tanto e tão bom nos acomode só porque é semelhante ao que sentimos.

E é incorrecto não recuperar o tempo que nos faz perder.

É incorrecto não a dirigir à denúncia.

É incorrecto sofrer a morte sucessiva e antecipadamente. Sucessivamente e sucessivamente.

Dirão: denúncia? Denúncia do quê, não há nada senão a angústia em que acordo, que pouso de café em café até que chegue a noite e a insónia rebente de morte. Não há nada senão o nada que me acompanha e que me dói.

Também eu preciso de despejar gritos. Também quero contar as minhas dores sem as óbvias legendas de museu.

Mas não acho correcto.

não gosto de títulos mas estou obrigado à simetria 2

Estão ambas à minha espera mesmo que não saibam
Querem-me vivo desperto mas só quando morro a brincar
Combatem ombro a ombro pelo meu aperto
Pelos acordes ondulados que não agradam
Mas finjo-me morto.
E na minha aldeia plácida só cabe o que eu quero

não gosto de títulos mas estou obrigado à simetria 1

Procuro um ecrã de conforto para me ver todos os dias como um peito para chorar a verdade.

Morra a Escrita Pim!

Começo com a banalidade que pretendo para as minhas palavras. E com excesso de cafeína.


Um hábito a manter: banalidade + cafeína.


Estou farto de escritores, muito mais de quase escritores anónimos.


Mais um menos um...